>В единственной на весь город церкви звонарь повесился на
>колокольной веревке.
От Скуки, думаю. Я тоже чуть не Повесилась.
> Увертываясь от пинка, я ввалился в квартиру. В ней не было Стен:
>выдумки чужаков, не понимающих моего языка. В ней нет и Дверей -
>и светлые птицы не ищут выхода; лишь кукушка Бессилье и сорока
>Покаяние с выводком отпущенных Неловкостей застят крылами горизонт.
>В ней вряд ли что-нибудь будет, кроме безлюдной пустоши; время от
>времени тут и там возникают горящие кусты, но некому затеять вокруг
>них пляску Мысли.
Слоны раздумья умчались прочь, нам сдается. (Моей души родила
крокодила ты в эту ночь.) А ведь сколько лет прошло, кто бы
мог предположить.
И тут я согласен со всеми нижеподписавшимися.
Igor <mogila@ksl.kuzbass.net>
- Fri Jun 23 19:09:31 2000
Просто муть какая-то.
Комлева <apodity@mail.ru>
- Thu Jun 8 10:52:35 2000
Может, я тупая, но я ничего не поняла.
Игра слов, это конечно, хорошо, но я больше привыкла к вешам с явным сюжетом.
Злобный Ых
- Fri Jun 2 8:13:54 2000
Повесть - форма без содержания. Игра словами, не имеющими суммарного смысла. Удачные произведения этого жанра удавались лишь немногим мастерам - Желязны, например. Я бы порекомендовал автору сначала набить руку в более традиционной манере письма.
