Павел Гросс

 

Лицензия на убийство

 

 

-- Именно так… -- закончив чтение, ОН отложил засаленный донельзя тетрадный листок в сторону. Затем внимательно посмотрел из-под очков на ПОСТОЯЛЬЦА.

-- Вы хотите сказать, что все так и было?!.. Все это правда?

ОН заложил руки за голову и уставился в потолок.

-- Понимаете, как-то не совсем складно у вас получается. С виду вы вполне нормальный человек… но…

ПОСТОЯЛЕЦ дернулся назад, ощущая себя не просто пришельцем, а, скорее, опасным шпионом. Он полагал, что везде его должны были понимать, но здесь и сейчас…

-- Именно так все и было. Именно так!  

-- Хорошо. Не бойтесь, говорите правду. Дальше этих дверей не утечет ни одно ваше слово.

ОН хлопнул ладонями рук по столу. Боже ж мой, такого складного лгуна ОН еще ни разу не встречал.

«Врет, врет и врет, и ни один мускул не дрогнет на его лице, ни одна жилка не сократится. Ай, маладца-а-а!»

-- Повторите еще раз свое имя.

-- Харви…

-- А точнее?!.. Полное, если можно. Понимаете, я не выношу недомолвок.

-- Как скажите. Харви Ли Освальд.

У НЕГО засосало под ложечкой.

«Да-а-а… нонсенс, самородок. Такие уже рождаются клоунами. Пшик, отрезали пуповинку, и сразу в Шапито. Отбоя от публики не будет.»

-- Так значит, Харви Ли Освальд?!.. Превосходно! А теперь, если можно, расскажите своими словами, все, что вы здесь написали. Понимаю… --

ОН аккуратно потрогал указательным пальцем засаленный бумажный листок, -- написать проще. Но учтите, что идиотских условий я вам ставить не буду. Расскажите? А?

-- Ну-у-у…

Ощущая едва заметное колебание ПОСТОЯЛЬЦА, ОН понял, что вести себя с НИМ нужно, как можно осторожнее. ОН тут же выпалил:

-- Отлично! Может быть вам будет гораздо удобнее отвечать на мои вопросы?

ПОСТОЯЛЕЦ несколько раз кивнул головой, что могло означать только одно -- согласен.

-- Договорились! Я так и знал, что вы разумный ч-ч… еловек! Начнем? Стало быть, вы Харви Ли Освальд?

-- Да, я Харви. Ли и Освальд тоже.

-- Вы написали, что вам более пятисот лет от роду, а точнее, -- ОН посмотрел на записи, оставленные ПОСТОЯЛЬЦЕМ на бумаге, -- пятьсот пятьдесят пять. Я ничего не перепутал?

ПОСТОЯЛЕЦ улыбнулся.

-- Это верно, но… не от роду, а от искусственного выведения, как прямого наследника расы базлайкеров.

-- Ага, -- ОН поправил указательным пальцем очки, сползающие ему на самый кончик носа, -- ба-а-злайкеров, говорите?!.. А кто такие эти самые базлайкеры? Можете, конечно, промолчать, я же не тиран какой-то.

-- Зачем молчать? -- ПОСТОЯЛЕЦ шмыгнул носом.

«Вот, ОН уже успел подхватить насморк… Когда? ОН же на карантине!»

-- Я вовсе и не собираюсь молчать. -- продолжал ПОСТОЯЛЕЦ, -- Базлайкеры – один из видов, населяющих планету Тарныда, что в пяти часах полета от Гончих Псов.

-- Здорово! Скажите, а вы видели воочию Гончих псов, о которых только что упомянули?

У ПОСТОЯЛЬЦА на мгновение чуть было, не вылезли глаза из орбит.

-- Не то, чтобы видел, а даже несколько раз пролетал меж черных дыр, окруживших плотным кольцом врата гиперскоростной катапульты.

На этот раз ЕГО глаза от удивления расширились до такой степени, что чуть было, не выскочили из орбит. С минуту, анализируя слова ПОСТОЯЛЬЦА, и собрав волю в кулак, ОН, не смотря на нелепость ситуации, продолжил:

-- Вы хотите сказать, что стартовали с Тарныды при помощи этой катапульты? И… так сказать, вскоре прилетели к нам на Землю?

Харви покачал головой, соглашаясь с ЕГО предположением.

-- А зачем?

ПОСТОЯЛЕЦ, хотел, было сказать, что об этом он уже написал. Но, вспомнив о договоре, заключенном несколькими минутами ранее, прошептал, склонясь, как можно ближе к столу:

-- Лотерею выиграл… Только об этом не принято говорить вслух! Т-щ-щ…

ОН прокашлялся.

-- Не бойтесь, за дверьми стоят мои люди. Они никому не позволят вас обидеть… тем более этим… Ну, как их там у вас называют? Кре… ато… рам…

ОН схватил со стола исписанный размашистым почерком лист, и, проведя по кривым строчкам глазами, продолжил:

-- К-р-е-а-т-о-р-ы. Я не ошибся? Надо сказать, ваша терминология… кхе-кхе!

-- Совершенно верно, Креаторы! Они самые, черт бы их побрал.

-- Понятно. А что за лотерея, если это не тайна?

Узкие, словно ниточки, губы ПОСТОЯЛЬЦА расплылись в умопомрачительной улыбке.

-- Интересная штуковина, стоит заметить. Вы любите охоту?

ОН сказал «Нет» и закурил.

-- Понятно. Ну, ничего страшного, я постараюсь вам все объяснить. Это что-то вроде Сафари, но не совсем. Вытаскиваешь билетик, ждешь розыгрыша и… выиграл, лети на выбранную компьютером планету и… охоться на того, кого выбрал тот же самый компьютер.

Неожиданный порыв ветра, ворвавшийся в комнату через распахнутое окно, вздыбил занавески и взъерошил ЕГО битломанообразную шевелюру. ОН посмотрел на ПОСТОЯЛЬЦА, и улыбнулся.

-- И вы охотились? -- ОН хитро прищурил глаза. -- Убивали?

-- Хм-м-м, -- не выдержал ПОСТОЯЛЕЦ, -- да не убивал я никого, поверьте. Убийство, не больше, чем просто игра. По крайней мере, в этой дурацкой лотерее.

-- А-г-а-а… -- протянул ОН, скрестив руки на груди.

-- Самая настоящая. Что-то вроде земного пейнтбола. Прилетел, забрал винтовку в условленном месте и… пух-пух… пристрелил избранного. Вот и все.

-- Ну, все же, ПРИСТРЕЛИЛ! Я не ослышался? А вы, Харви, говорите «ИГРА». Что-то, по-моему, снова не вяжется в вашем рассказе. Вам так не кажется?

ПОСТОЯЛЕЦ заерзал на стуле.

-- Вы не дослушали, а уже пытаетесь делать какие-то поспешные выводы.

-- Это вовсе никакие и не выводы, а просто предположение, высказанное мной с ваших же слов.

-- Хорошо, хорошо. Я постараюсь вам все объяснить.

ОН нахмурил брови, ожидая продолжения рассказа ПОСТОЯЛЬЦА.

-- Я не зря сравнил нашу Сафари-лотерею с земным пейнтболом. Дело в том, что винтовочка, которая спрятана в условленном месте, заряжается все теми же, содержащими краску, капсулами. Они и убить-то не могут.

ОН откинулся на спинку стула и с облегчением опустил руки.

«Слава богу, что ты не маньяк… А то бы… Нет, эта околесица больше похожа на бред, нежели чем на правду»

-- Что было дальше?

-- А-а-а, -- ПОСТОЯЛЕЦ снова шмыгнул носом, -- в том-то и дело, что все, как правило, проходит на ура. Что за лотерея, если она строится на обмане или просчете? Так, пшик, дым, туман, не больше.

-- Х-м-м, я не совсем вас понимаю. Можно мне об этом подробнее рассказать?

ПОСТОЯЛЕЦ поморщился.

-- Вот, что меня поражает в землянах… их постоянная не уверенность в чем-то. Не важно в чем, но неуверенность, это факт! Вы, наверное, не верите даже самим себе.

ОН скорчил губы, не готовый к подобному повороту беседы.

-- А вот у нас на Тарныде, извините, жители просто не могут быть обманщиками.

-- Это как?

-- А так!

ПОСТОЯЛЕЦ попытался, было вскочить от переполняющих его эмоций со стула, но не смог, так как что-то из одежды ему явно мешало…

-- Мы с вами уже рикошетом упомянули о Креаторах. Знаете кто это?

ОН почесал бороду от кипящего в его сердце волнения.

-- Если честно, ума не приложу. Не знаю.

-- Ха-а, в жизни не догадаетесь, кто это! -- закричал ПОСТОЯЛЕЦ, превозмогая боль, сконцентрированную у него в области запястий. -- Это как у вас на земле… ангелы-хранители. Понимаете?!..

-- Не совсем, я не очень-то разбираюсь в религиозной терминологии.

-- Креаторы появляются с каждым новым искусственно выведенным базлайкером. К каждому тарныдовцу прикреплен собственный базлайкер.

-- А почему? Это что-то вроде придатка?!..

-- Ну, вы даете! Я же не химик, в конце-то концов, и не гинеколог но…

ПОСТОЯЛЕЦ на мгновение замолчал.

-- Хотя вы, скорее всего, правы. Креаторы -- придатки, точно. И как я раньше до этого не додумался?

-- Да, скорее всего, было просто не нужно… додумываться.

-- Наверняка! Но по делу.

ОН заметил, что ПОСТОЯЛЬЦА начинает слегка «заносить».

-- Эти самые Креаторы постоянно, как тени, преследуют каждого базлайкера. Где бы он ни находился. На Тарныде или еще где… они и охраняют и оберегают, нас, тарныдцев. Это было всегда. Пока не появилось это чертово состязание. Я это начал понимать только теперь.

-- А ближе к теме можно?

-- Естественно. Так вот, когда тарныдец выигрывает лотерею, что вы думаете, он делает? Первым делом мчится на стоянку звездолетов, выбирает лучший и… вперед… к гиперскоростной катапульте.

-- Стоп!

Услышав последние фразы ПОСТОЯЛЬЦА, ОН даже встал из-за стола, чуть было, не опрокинув при этом стул.

-- Я поймал вас, Харви! Вы написали, что ваш звездолет был ч-а-х-л-ы-м! Так?

-- Естественно! Я же говорю, что тарныдцы не умеют лгать.

-- А вот вы врете, -- отрезал ОН, выдавив из себя смешок, -- вы сами сказали: когда тарныдец выигрывает лотерею, первым делом мчится на стоянку звездолетов, выбирает лучший и… А вот написали, все же, ч-а-х-л-ы-й! Бред!

ПОСТОЯЛЕЦ даже покраснел от смущения.

-- Вовсе никакой не бред! Просто ваше земное вранье все равно, что вирус гриппа…

Он, закрыв ладонью рот, громко чихнул.

-- Вот видите?

-- Будьте здоровы!

ОН снова занял место за столом.

-- Только представьте, с недавнего времени, если я не ошибаюсь, за последние пятьдесят лет, на Тарныде стали появляться обычные с виду жители… обычные, да не совсем… Они научились лгать. То ли предки вирус вранья на планету занесли, или еще что? Не знаю, да и не собираюсь ломать голову по этому поводу. Одним словом, меня просто подставили…

-- Как это понимать?

-- Пожалуйста! Вломился на стоянку, а там… шаром покати. Ни одного мало-мальски приличного звездолета. Ужас! Вообще ничего нет! Только один в самом конце площадки, у заборчика стоит… корявенький, а-ля Ч-А-Х-Л-Ы-Й.

ОН достал сигарету и, прикурив, протянул раскрытую пачку своему собеседнику.

-- Нет, нет, благодарю. Настоящие тарныдцы не курят, а ваши тем более… Вот и пришлось мне стартовать на чахлом. А он, наверное, летал последний раз несколько десятков лет тому назад … Никогда такого не испытывал, как, собственно, и мой Креатор...

В следующее мгновение из уголков глаз ПОСТОЯЛЬЦА выкатились слезинки.

-- Да ладно, не расстраивайтесь вы по пустякам. С кем не бывает? -- тихо произнес ОН и выпустил изо рта несколько колец дыма.

ПОСТОЯЛЕЦ наклонил голову набок и продолжил:

-- Стартанул с гиперскоростной катапульты я к вам на Землю, как вы уже поняли… без моего Креатора. А жаль… Когда же я добрался до указанного на карте места. Туда, где была спрятана моя винтовочка. Вот и он -- сейф, предназначенный для хранения оружия. А он, ну кто бы мог подумать, потребовал с меня лицензию на убийство. А у меня ее… корова языком слизала.

-- Что, что? Не понял?!… Это шутка такая?

-- Вовсе нет, я же говорил, что тарныдцы не болтуны. Мой чахлый звездолет при приземлении упал как раз рядом с пастбищем, а там… коровы. Жуткие, стоит заметить, твари! Выползаю я из люка, а лицензия из кармана… кувык. Одна из коров, тут как тут. Съела пластиковую карточку, даже не подавилась.  Представляете?

-- Понятно.

Он затушил сигарету в пепельнице.

-- И что же было дальше?

-- Дальше? Дальше мне пришлось искать на черный рынок. Еле нашел его. А там… негры.

-- Какие такие негры?

-- Самые обыкновенные, американские. Вот они-то мне и всучили поддельную карточку-лицензию. Кто же знал, что в секретном месте, внутри сейфа, хранятся две винтовки: одна -- подобие вашей, пейнтбольной, а вторая -- настоящая… Говорю же, подставили меня.

ОН проглотил подступивший к горлу комок.

-- Что было потом, не трудно догадаться. Игра есть и игра, и я должен был ее довести до логического конца. Врать-то не умею! Только вот о перепутанных винтовках, догадался немного позже... Двадцать второго ноября 1963 года… Я, как всегда, утром пришел на работу на книжный склад. Там хранились учебники. И вот я держу в руках пакет с разобранной винтовкой. На шестом этаже идет ремонт. Стелят полы. Все картонные ящики с книгами теперь лежат в южной части склада. За ящиками, набитыми книгами я, собственно, и устроился, ожидая у крайнего окна президентскую машину…

ОН неожиданно почувствовал дрожь в ногах.

-- Ровно в половине первого, когда машина ехала по Элм-Стрит, раздался первый выстрел. Пуля, выбранному еще на Тарныде Кеннеди, попала в шею. Вышла аккурат через горло…

ОН жадно сглотнул слюну.

-- Пробила навылет спину… грудь, а затем правую кисть и левое бедро губернатора Коннэли. Кеннеди слегка наклонился вперед и… в агонии схватился за шею. Находящиеся рядом с американским президентом люди, не сразу поняли, что произошло. Драгоценные мгновения, рассчитанные на спасение несчастного, были потеряны навсегда. Примерно через пять-шесть секунд после первого выстрела, мне пришлось стрелять еще раз. Я законопослушный тарныдец, не могу нарушить даже условия лотереи, не говоря уже о законах, в которой обязательным пунктом значилось: «ВЫСТРЕЛИТЬ ДВАЖДЫ, ЕСЛИ ЦЕЛЬ НЕ ПОРАЖЕНА С ПЕРВОГО ВЫСТРЕЛА! В ПРОТИВНОМ СЛУЧАЕ ВЫ НИКОГДА НЕ СМОЖЕТЕ ВЕРНУТЬСЯ НА ТАРНЫДУ!». Хотя, и первый был для Кеннеди роковым… Пуля пробила ему голову. Но у меня, к сожалению, не было времени глазеть по сторонам. Я положил винтовку к своим ногам, и спокойно отправился к лестнице. Примерно в 12.33 спустился на первый этаж. Пришлось, виной те же условия лотереи, покинуть территорию склада через главный вход. Затем я сел в автобус. Проехав несколько остановок, вышел из него, и поймал первое попавшееся по дороге такси. Уже дома беру пистолет и, спрятав его в глубине внутреннего кармана куртки, выхожу на улицу. Все еще надеюсь на то, что вот-вот появится мой Креатор… Но нет, я ошибся! В 13.15 меня остановил полицейский, который почему-то посчитал меня подозрительным. Не оборачиваясь, я выхватываю пистолет и на полуобороте стреляю в копа. Бегу, что есть сил, и через восемь кварталов прячусь в «Техасе». Я сидел и дрожал там, на деревянном полу, понимая, что мой ангел-хранитель -- Креатор никогда больше не будет мне помогать.

-- Почему же?

-- Дело в том, что изгой, а я уже был почти невозвращенцем, не может иметь собственного Креатора. Мне оставалось сидеть и дрожать… дрожать… дрожать… -- ПОСТОЯЛЕЦ тяжело вздохнул. -- Это было в  кинотеатре «Техас». Здесь второй пункт встречи с Креатором, запасной. Но уже через десять минут в здание врывается толпа полицейских… Именно так все и было. Чертов вирус и хроническое невезение. И зачем только я купил этот дурацкий лотерейный билет?!..

ОН краешком глаза посмотрел на ПОСТОЯЛЬЦА, который что-то крутил в руках. Осторожно, чтобы не привлекать к себе ЕГО внимание, ОН нажал на скрытую в ящике письменного стола кнопку и…

 

 

 

 

 

-- Ну же, профессор! – кричал удаляющийся и захваченный в крепкие объятия санитаров ПОСТОЯЛЕЦ… -- Как же? Как же? Как?!.. Что будет с моим Креатором? Я же обманул его, не дождавшись в условленных местах!

ОН ехидно улыбнулся и спрятал в карман микропленку, которую Креатор ПОСТОЯЛЬЦА конфисковал у убитого президента. Еще бы, на ней были записаны переговоры Кеннеди с тарныдцами… о взаимном сотрудничестве. Немного постояв, профессор прошмыгнул в свой кабинет и захлопнул за собой дверь, на которой еще с минуту покачивалась из стороны в сторону табличка с надписью:

 

«Психиатр Вениамин Андреевич Креаторов. Часы приема…»

 

Copyright 2000 (С) Лицензия на убийство., Павел Гросс