Сбор средств на upgrade сервера

Реклама наших авторов:
 Национальный сервер современной прозы 
  
 Главная
 Регистрация
Классика
Современные произведения
 Все по датам
 По авторам
 Случайное
Колонка редактора
Рейтинг произведений
Авторы
Обсуждение
Ссылки
О сайте

editor@izdat.ru
© Copyright

TopList



Rambler's Top100
Rambler's Top100

Aport Апорт Top 1000

RB2 Network.



RB2 Network.
Версия для печати Версия для печати

ПОЧТАЛЬОНКА. Портреты незнакомцев
Алексей Колмогоров


В детстве она хотела стать проводницей. Не стюардессой, а именно проводницей, хотя на поезде никогда не ездила, да и на самолете не летала. В ее деревне даже не было железной дороги. Когда ей случалось бывать в райцентре, она всегда ходила на станцию смотреть, как прибывают поезда, как проводницы в голубых пилотках выходят на перрон и с неприступным видом лузгают семечки у своих вагонов. А когда состав трогается, стоят на подножках с флажками в руках. А названия поездов! ╚Сочи √ Санкт-Петербург╩, ╚Симферополь √ Москва╩ - сердце замирает, а потом бьется, бьется┘
Проводницей стать ей не довелось. Она даже не пыталась √ трезво оценивала свои шансы. После школы ее взяли на почту разносить письма и газеты. В деревне это называется √ письмоноска, или почтальонка. Родители восприняли такой поворот, как большую и неожиданную удачу дочери. С детства ее считали умственно отсталой, потому что она почти не говорила. А если все же ей приходилось что-то сказать, бормотала стесненно и невнятно, отворачивалась от собеседника и прикрывала рот ладонью. Всему виной - плохие зубы, крупные, кривые, торчащие одновременно вперед и в стороны. В школе все десять лет ее дразнили немилосердно. И когда, наконец, вся эта канитель под названием ╚счастливые школьные годы╩ закончилась, она вздохнула с облегчением.
Нет, она не была умственно отсталой. Она не была бы и уродливой, если бы не надобность время от времени все же открывать рот. Часто, глядя на себя в зеркало, она закрывала платком нижнюю часть лица и думала, что если бы выйти замуж за мусульманина и уехать с ним в Азию, то можно было бы ходить в чадре, или как там это у них называется, когда видны одни только глаза. Глаза были хороши, но отделить их на лице от зубов в условиях европейской цивилизации было совершенно невозможно, и не было ни одного мусульманина поблизости. Да она бы и не решилась. Она не была решительной.
Не была она и злой, не была и доброй, и умной тоже не была. И вообще она скорее не была, чем была. Привыкла прятаться в себе. Поэтому новая работа ей сразу понравилась: общение с людьми было сведено к минимуму. Нужно только забрать утром почту в отделении, а потом целый день с собой наедине перемещаться от забора к забору, от одного почтового ящика к другому. И ни с кем не разговаривать, не раскрывать рта, только кивать встречным, не останавливаясь. Это действительно было какое-то подобие ╚новой жизни╩. И она отдалась этой жизни без остатка. Домой приходила затемно, уходила рано. У нее был велосипед, и она колесила на нем по деревне и окрестностям. И даже если в сумке было всего два письма, она все рано разносила их целый день. В зону обслуживания ее почты входила деревня и еще два хутора: один - ╚живой╩, там пока жили пять семей; другой - ╚мертвый╩, в нем уже несколько лет не было ни души, но еще стояли, постепенно погружаясь в почву, несколько брошенных домишек.
Все, конечно, сразу заметили, что Почтальонка колесит по деревне больше, чем это необходимо для исполнения ее служебного долга. Но поскольку с детства ее считали умственно отсталой, никто этому не удивился. Обязанности свои она выполняла √ письма всегда попадали к адресатам, и ее оставили в покое. Разве что мальчишки подразнят немного - пробегутся за велосипедом до конца улицы, посвистят, покричат, и отстанут. Она стала чем-то вроде местной достопримечательности: безмолвная фигура на велосипеде с сумкой через плечо, безостановочно вращающая педали. Председатель колхоза назвал ее как-то: ╚Летучий голландец в юбке╩ - и очень гордился образностью своего мышления.
Каждый день ее видели в полях по дороге на хутора, даже если писем туда не было. Этому не придавали значения, а зря. Здесь, конечно же, была сокрыта тайна. Да, у Почтальонки, как у всякого существа, живущего больше внутри, чем снаружи, была своя тайна. В одном из покосившихся домишек ╚мертвого╩ хутора она совершала тяжкое должностное преступление: читала письма, доверенные ей почтовым ведомством для доставки адресатам. Каждый день она читала все письма, которые приходили в деревню. Иногда их было два, иногда - пять, очень редко √ семь. В брошенной развалюхе у нее были спрятаны старый примус и чайник. Подержав конверт над паром, она аккуратно вскрывала его, прочитав письмо √ снова заклеивала и обязательно доставляла адресату. Зачем она читала письма? Сама она вряд ли смогла бы объяснить. Но я-то знаю: ей не хватало жизни, как не хватает витаминов в организме на исходе долгой зимы. Жестокий эмоциональный голод толкал ее на преступление. Объезжая каждый день свои владения, она видела людей в их домах, во дворах, на улице. У них была жизнь: они женились, разводились, куда-то уезжали, приезжали, им кто-то писал. Ей отчаянно хотелось прикоснуться к жизни. Но общаться с людьми было выше ее сил. И она нашла единственно возможный для нее способ.
Что же такого было в этих письмах? Да ничего особенного. Не было в них никакой такой особенной жизни: ╚┘Здравствуй, Наташа, пишет тебе твоя сестра Марина┘ У нас все хорошо┘ картошку посадили┘ Сашка в школу пошел, учится хорошо┘ платят мало, но все хорошо┘ До свидания, привет Петровым и Анисимовым╩, или: ╚Здравствуйте, дядя Вася, пишет Вам Ваша племянница Оля┘ у меня все хорошо┘ вышла замуж┘ летом приедем погостить┘╩. Еще были письма из армии: ╚Здравствуйте, батя и мамка, у меня все хорошо, служба идет нормально┘ хочется домой┘╩. А еще - письма от студентов: ╚Здравствуйте, папа и мама┘ у меня все нормально, учусь хорошо┘ пришлите денег┘╩ По большей части это были послания, в безжизненности своей похожие друг на друга, как серые осенние дни. Но Почтальонка читала, как роман, скучные неловкие слова и уже не могла обходиться без них.
Так прошло года три. Она была осторожна, всегда аккуратно доставляла адресатам прочитанные письма √ и никто в деревне ни о чем не догадывался.
И вот однажды - как всегда ╚однажды╩ - она вскрыла письмо, прочла его, потом прочла еще раз┘ и еще десять раз подряд. Заплакала. Сидела неподвижно в своем убежище и смотрела на дорогу и поля через окошко с выбитыми стеклами. Долго сидела и вернулась в деревню уже затемно. Она постучала в дверь и отдала письмо адресату √ молодой учительнице, недавно приехавшей по распределению пединститута. Хорошо, что было темно, и учительница не видела лица Почтальонки, опухшего от слез.
Писал учительнице ее однокурсник по институту. Письма приходили через день, а то и каждый день. Это были любовные письма. Почтальонка никогда не читала таких. Она даже предположить не могла, что один живой человек может писать другому живому человеку такие слова. Был момент, когда она даже подумала, что ее разыгрывает кто-то из деревенских: узнал как-то о ее увлечении, и подсовывает такие письма, которые в действительности существовать не могут. Но, конечно, это была дикая мысль, которую Почтальонка сразу же отмела, ведь она отдавала эти письма учительнице, и на конвертах стояли штемпели, да и кто в деревне мог бы написать такое? Письма, без сомнения, были настоящие. Она читала, верила и не верила. Хотя, казалось бы, что здесь невероятного? Она же знала и понимала эти слова: ╚ ┘люблю┘ сердце┘ счастье┘ всегда жду тебя┘ светлая душа моя┘ пусто без тебя┘ люблю┘ люблю┘ люблю┘╩. Почему же использование этих слов по назначению так ее потрясло? Потому что никто никогда рядом с ней не произносил таких слов. Никто из знакомых ей людей не смог бы их выговорить или написать: ни родители, ни соседи, ни одноклассники. Они умели прочесть эти слова в книге, они научились не смущаться, услышав эти слова с экрана телевизора, но произнести их √ никогда. Такие слова говорят герои фильмов, такие письма пишут герои романов, но никак не реальные люди, живущие реальной, понятной для нее жизнью. И все же вот они √ написаны одним человеком другому человеку, запечатаны в конверт со штемпелем. Это реальность!
Другие письма она читать перестала. Для нее там больше не было жизни. Каждый день она ждала только этого письма, будто оно был предназначено лично ей. Получив почту и увидев среди прочих конверт со знакомым почерком, Почтальонка изо всех сил крутила педали, летела в поля на брошенный хутор, пряталась в развалюшке, нетерпеливо колдовала над конвертом, а потом читала и перечитывала, торопясь и захлебываясь. Так пьют воду в поле, в жаркий день, из ведра, большими глотками, задыхаясь, проливая на грудь и плечи┘ Вдруг обнаруживала, что плачет. За горячей пеленой едва разбирала буквы. Общий смысл ускользал, лишь главные слова проникали в нее и долго звучали внутри. Но ей и нужны были только эти главные слова. Добравшись до конца, возвращалась к началу, и снова плакала. Иногда слезы попадали на листок, чернила расплывались. Учительница, читая потом строчки, отмеченные круглыми каплями, думала, что это плакал ее однокурсник, когда писал. Прочитав письмо несколько раз, и наплакавшись допьяна, Почтальонка садилась на велосипед и ехала по адресу, указанному на конверте. На душе было пусто и звонко. Она всегда лично вручала письмо учительнице, хотя на заборе висел почтовый ящик. Стучала в окно, не говоря ни слова, протягивала конверт, и уезжала.
Это продолжалось месяца два и закончилось скандалом. Как-то в очередном письме однокурсник написал учительнице о крымском лете и крымском вине, которое они пили когда-то на берегу моря под шелест волн. Моря Почтальонка не видела и вина не пробовала. Слово ╚Крым╩ напомнило ей поезда, которые она встречала и провожала в райцентре: ╚Симферополь √ Москва╩, ╚Севастополь √ Санкт-Петербург╩. Она разволновалась больше обычного и решилась на невероятный поступок. Ей захотелось попробовать вина и она купила бутылку портвейна. Это легко сказать √ ╚купила бутылку портвейна╩. Но представьте себе, каково было ей это проделать! Это был подвиг во имя жизни, которой она не знала! Она не могла пойти в сельмаг сама. Стоило бы ей только заглянуть в винный отдел, ей √ деревенской юродивой, никогда даже не нюхавшей спиртного - как об этом моментально узнали бы родители. Поэтому в закутке у хлебного склада она подкараулила одного местного алкаша, которого раньше всегда обходила десятой дорогой. Можно себе представить, какой там состоялся разговор у вечно пьяного мужика и полу немой от смущения девчонки. В конце концов, алкаш понял, чего она хочет. На ее деньги он купил две бутылки портвейна. Одну отдал ей, а другую взял себе за труды.
Три часа спустя через ╚мертвый╩ хутор проезжал на двуколке бригадир второй бригады. Еще издали он услышал пение. Если бы бригадир, как обычно, поехал на мотоцикле, ничего бы не случилось. За шумом двигателя он не различил бы: ╚Вот кто-то с горочки спустился┘╩. Но на этот раз он ехал на лошади. Голос был сильный, высокий и незнакомый. Бригадир знал всех местных певуний, потому что сам любил выпить, но этот голос слышал впервые. Когда он осторожно заглянул в пролом стены, то увидел Почтальонку такой, какой ее никто никогда не видел. Она сидела на ящике среди какого-то гадкого хлама и самозабвенно пела. Перед ней на примусе исходил паром чайник, стояла бутылка портвейна, опустошенная на треть, и лежало распечатанное письмо. Почтальонка нисколько не смутилась, увидев бригадира, и даже не перестала петь. Протяжно и очень верно выводя каждую ноту, она улыбалась во весь рот. Это выглядело ужасно.
Такого скандала в деревне не было давно. Бригадир привез пьяную Почтальонку домой, сдал на руки родителям √ и пошло-поехало. Вдруг откуда-то стало известно, что она читала все письма учительницы. Узнали и о содержании этих писем, при чем, что удивительно - не только того единственного вскрытого письма, которое нашел бригадир, но и всех предыдущих. Никто не задавался вопросом, откуда это стало известно. Но я-то знаю, что заведующая почтовым отделением Антонина Петровна тоже тайком читала эти письма еще до того, как они попадали к Почтальонке, и сумела разболтать их содержание, не бросив на себя и тени подозрения.
Больше всех в этой истории пострадала учительница. Она сочла себя униженной и уехала из деревни буквально на следующий день. А Почтальонка надолго погрузилась в черную меланхолию. Она отказалась давать какие-либо объяснения. Да никто и не ждал от нее объяснений. Ее уволили с почты и отправили на ферму доить коров, но прозвище √ Почтальонка - осталось за ней навсегда. Веселые доярки немножко подразнили ее первое время, но скоро отстали. Она вообще перестала разговаривать.
Это еще не конец истории. Неожиданно она вышла замуж. Ее взял рябой тракторист. По общему мнению, Почтальонке сильно повезло √ тракторист был не такой уж рябой, чтобы жениться на ней. В деревне считали, что он достоин лучшей партии. Он никак не объяснил своего выбора ни родителям, ни друзьям, ни даже самому себе. Но мне кажется, я понимаю его. Он, как и все в деревне, знал, какие слова были написаны в тех письмах. И они потрясли его так же, как Почтальонку. Их связали слова, которые они никогда бы друг другу не сказали. Наверное, он по-своему любил ее, потому что вскоре, один за другим, появились трое ребятишек, а дети, как известно, рождаются от любви. С помощью родителей они купили домик на окраине и жили вместе долго и несчастливо. Он пил и бил ее: друзьям говорил √ потому что дура, на самом же деле он ревновал ее к письмам; к тем письмам, которые не ей были адресованы; к слезам, которые она пролила над словами чужой любви.
Понемногу она научилась давать ему сдачи, а потом научилась и пить вместе с ним. Обычно после третьей рюмки водки, выпитой ими в молчании, Почтальонка переставала стесняться своих зубов и начинала петь протяжные лирические песни. Год от года, по мере того, как она старилась, песни становились все протяжнее. Тракторист сосредоточенно слушал, выпивал бутылку до конца, потом они немного дрались, или занимались любовью √ это уж как пойдет √ а иногда случалось и то и другое, и практически одновременно.
Вот и все, что можно сказать о Почтальонке. Ничего больше не было. Все так и шло, пока не подошло к концу┘
И не спрашивайте меня, почему все это так грустно. Откуда я знаю, черт возьми!


© Copyright Алексей Колмогоров, 2002

Редакции этого произведения:01 02 03 04 Последняя

Ваша оценка:

Количество прочитавших: 320 (список)




<< Предыдущее | Содержание | Следующее >>



 РЕЦЕНЗИИ

  Добавить рецензию


Рассказ про Почтальонку - очень хороший рассказ. Хотелось бы еще что-нибудь прочитать.
С уважением С. С.

<sonia s.> - 2002/02/16 09:39

 ЗАМЕЧАНИЯ: (добавить)


Класс! От первой строчки - и до последней. Очень понравилось.
Спасибо за удовольствие.
С уважением,

<Людмила Юрьева> - 2002/03/02 21:23

 ЗАМЕЧАНИЯ: (добавить)

Спасибо

<Алексей Колмогоров> - 2002/03/03 19:32

Даже не хочется говорить, что грех читать чужие письма... Вот интересно - впервые в жизни я увидел, что в этом устоявшемся правиле есть исключение.
Спасибо, очень жизненно получилось. А может, и не выдумка это? Хотелось бы надеяться.

С уважением,

<Степан Волжский> - 2002/03/04 21:24

 ЗАМЕЧАНИЯ: (добавить)


По-настоящему здорово. Особенно замысел. Кто будет следующий любимый незнакомец? Успехов.

<Nebairon> - 2002/04/25 12:20

 ЗАМЕЧАНИЯ: (добавить)


Очень понравилось, особенно сама идея, сама форма рассказа.
Очень здорово! Очень!!!
С уважением.

<Katariada> - 2002/04/25 21:56

 ЗАМЕЧАНИЯ: (добавить)


Есть, конечно, фраза "это правдоподобно как литературный вымысел и невероятно, как сама жизнь"... Или наоборот?
...Героиня ваша... "не была она и злой, не была и доброй, и умной тоже не была. И вообще она скорее не была, чем была." Что-то не чувствуется в вашем повествовании любви к героине. Сказочка такая это для вас. Кролик подопытный, которого вы ведете через лабиринт придуманной вами для нее судьбы. И смотрите отстраненно, и записи ведете. "Как там у нас сегодня? Температура? Чудненько. Показания приборов? Славненько... Сколько слез накапало? Больше ведра? Любовью мы сегодня с мужем занимались или опять били друг друга?" Как ученый, как наблюдатель. А потому - тепло-то не выделяется... И фальшивые ноты местами.

<Саша Берег> - 2002/04/26 12:53

 ЗАМЕЧАНИЯ: (добавить)

Насчет фальшивых нот несогласен. А в остальном, наверно, Вы правы. Да, наблюдаю. Но так ли уж это противоречит любви? Что же поделать, если я наблюдательный? Мне уж и любить из-за этого нельзя?

<Алексей Колмогоров> - 2002/05/14 08:16

Потрясаююще... потрясающе грустно...
"Так пьют воду в поле, в жаркий день, из ведра, большими глотками, задыхаясь, проливая на грудь и плечи┘" - верно до боли в горле.
╚ ┘люблю┘ сердце┘ счастье┘ всегда жду тебя┘ светлая душа моя┘ пусто без тебя┘╩. Зачастую слова эти произносят буднично, не понимая, и не вкладывая тот прежний пронзительно-прямой смысл. Мы привыкаем к шаблонам, к обычности, забывая, что за словами что-то должно лежать: простое, искреннее и доверчивое.

<Eternal Outcast> - 2002/04/30 16:31

 ЗАМЕЧАНИЯ: (добавить)


Здравствуйте. Экий славный рассказ. В традициях, так сказать. Шукшин, Абрамов и т.п. Основное достоинство - жизненность. То есть автор меня лично убедил, что такое могло бы быть. При этом тема именно достойная описания, то есть выбивающаяся за рамки обыденности и как раз поднимающая некие скрытые пласты чувств, что ли. Как раз к вопросу о Сволочной Жизни Нашей. Очень многие, в том числе и хорошие Авторы Прозы (тот же Геласимов - "Жанна") грешат в таких рассказах перебором надавливания на читателя. На мой взгляд, конечно же. А здесь я этого самого перебора не чувствую, хотя впечатление остается сильное.
Спасибо автору и Л.Ю. за наводку.
С уважением, В. Шимберев

<В. Шимберев> - 2002/05/17 10:53

 ЗАМЕЧАНИЯ: (добавить)


Каждый из нас, прикасаясь к чужой любви, хоть раз в жизни бывает "Почтальонкой" И сожаление, и грусть, и зависть, что у тебя не так... Написано хорошо, бередит душу.

<Azalija> - 2002/05/20 01:00

 ЗАМЕЧАНИЯ: (добавить)


Клуб дураков напоминает, что у него есть своя версия портрета некоего знакомца по адресу
http://www.proza.ru:8004/texts/2002/05/20-28.html
об чем он спешит уведомить всех до сих пор не читавших ее.

<Клуб Дураков> - 2002/05/28 21:49

 ЗАМЕЧАНИЯ: (добавить)


Мне понравился этот рассказ. Про странную (а может, это правило, а не исключение из правил?) почтальонку, потрясенную чужими любовными письмами...Грустно все это.
Рассказ не короткий, но читается с неослабевающим интересом. Рада была узнать, что есть такой интересный автор - Алексей Колмогоров.

С уважением,

<Хелью Ребане> - 2002/06/11 17:41

 ЗАМЕЧАНИЯ: (добавить)

Спасибо.Заходите :)

<Алексей Колмогоров> - 2002/06/12 12:55

Вы- настоящий, замечательный писатель современной русской литературы. Точно. Правдиво. Хороший язык. Профессионально написанное, произведение.
Журнал может гордиться такими миниатюра с огромным смыслым и содержанием и такими талантливыми авторами. Предлагаю редакторам сайта номинировать этот рассказ.
Поздравляю с успехом!
С преклорнением,

<Питер Свирь> - 2002/06/11 18:13

 ЗАМЕЧАНИЯ: (добавить)


Вы- настоящий, замечательный писатель современной русской литературы. Точно. Правдиво. Хороший язык. Профессионально написанное, произведение.
Журнал может гордиться такими миниатюрами - с огромным смыслым и содержанием, и такими талантливыми авторами. Предлагаю редакторам сайта номинировать этот рассказ.
Поздравляю с успехом!
С преклорнением,

<Питер Свирь> - 2002/06/11 18:16

 ЗАМЕЧАНИЯ: (добавить)

Cпасибо. Рассказ уже был номинирован в апреле.
С уважением,


<Алексей Колмогоров> - 2002/06/12 13:02

Уважаемый Алексей! Рассказ щемит сердце. Но извечное авторское сочувствие к героям обнадеживает. Спасибо.

<Ирина Пуля> - 2002/06/24 18:58

 ЗАМЕЧАНИЯ: (добавить)


Прямо-таки удивительный рассказ. В том смысле, что вот так мнчтал бы писать я. Мечтал бы - это значит не буду никогда... Или буду...

Единственное, что как-то огорчило, это все эти комментарии автора. Слишком уж складно и отстраненно написано, чтобы ожидать авторские ремарки.

Такой прям самый настоящий рассказ. тут даже обыгрывается моя любимая идея про то, что кто-то скорее не был, чем был.
Жили долго, но несчастливо - в общем-то известная фраза, но ведь как к месту (хотя, конечно, она и в отдельности - законченный рассказ :)))

И все-таки больше всего меня здесь торкнула не умело выписанная грусть, а некоторая авторская отсраненность, но блинн все эти комменты подпортили чутка удовольствие...

Класс.
Спасибо автору.
С уважением,

<Чижов А.> - 2002/09/30 01:10

 ЗАМЕЧАНИЯ: (добавить)


Вы опять мне скажите, что это - романтика... А мне снова страшно... Что ж они несчастные такие - наши женщины?..
И душа-то у них, и красота, а вокруг - нечисть и тьма-тьмущая... Беспросветность... Очень грустная история...
Спасибо. С уважением,

<Анастасия Галицкая> - 2003/01/22 14:31

 ЗАМЕЧАНИЯ: (добавить)

Почему несчастны "наши женщины" - этого я не знаю. А вот мои женщины - то есть те, о которых я пишу - несчастны потому, что писать, в принципе, можно только о несчастных.
О счастливых писать нечего, это бессмысленное занятие.
Попробуйте написать что-нибудь об абсолютно счастливой женщине, или мужчине.

<Алексей Колмогоров> - 2003/01/22 23:06
Насчет "абсолютно" счастливой..., не знаю, думаю, что таких просто не бывает и быть не может. Абсолютного счастья и не бывает вовсе, но о тех, кто счастлив просто, по-человечески... По-моему мои героини именно такие. Счастливые. Кто-то не сразу, кто-то с трудом, кто-то, может быть, ненадолго, но вс╦ же...
С уважением,

<Анастасия Галицкая> - 2003/01/23 14:38

Мне очень понравилось. Если закрыть глаза на некоторые грамматические погрешности, то получим хороший рассказ в традициях классической деревенской прозы. Мне понравилось повествование - плавное, без скачков, искреннее. И интрига введена своевременно. И финал логичный. Правда, история рассказана полностью и исчерпывающе, а хотелось бы какой-то незаверш╦нности, открытости в финале, чтобы подумать, а что же будет дальше. Впрочем, это мо╦ читательское мнение.

Отличная картина: старый хутор, покинутые дома и почтальонка колдует над писмом в одном из разбитых домиков. "Начиталась допьяна" - здоровская фраза.

Теперь немного критики: "Родители восприняли такой поворот, как большую и неожиданную удачу дочери." - запятая перед "как" не нужна.
"полу немой девчонки"- полунемая пишется слитно.
Были и ещ╦ шероховатости, но если честно, очень нехочится их искать.

Одним словом, спасибо. Не зря прочитал. На фоне других конкурсных рассказов Ваша вещь заметно выделяется.

Успехов!

<Платон> - 2003/01/26 01:31

 ЗАМЕЧАНИЯ: (добавить)

Спасибо за добрые слова и замечания.
На классическую деревенскую прозу походить не очень хочется.
Тешу себя надеждой, что ощущение сходства возникает из-за деревенской фактуры.
Успехов!

<Алексей Колмогоров> - 2003/01/27 01:38


Национальная Литературная Сеть
Наши анонсы
Полдень, XXI век

Приобретайте третий номер журнала "Полдень, XXI век" под редакцией Бориса Стругацкого!

Вы можете получить его по почте, заказав через интернет.

Лента новостей
[17.01] Подведены итоги конкурса СП России за IV квартал 2002 года

[15.01] "Пятая аксиома" - литературная программа лито ПИИТЕР

[05.01] В новый год - с новыми именами


См. также
Самиздат


На правах рекламы
M2K Network