Белояр: другие произведения.

Капкан и комуз

Журнал "Самиздат": [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь]
  • Комментарии: 151, последний от 19/01/2003.
  • © Copyright Белояр (arbol@yandex.ru)
  • Обновлено: 19/12/2002. 7k. Статистика.
  • Рассказ: Проза, Фантастика, Мистика
  • Оценка: 5.68*35  Ваша оценка:
  • Аннотация:
    Рассказ занял первое место на конкурсе "Предгорье", а также вошел в пятерку лучших конкурса Блэк Джек.

  •    Август-месяц. Тучи комаров. Солнце по ночам касается кромки леса.
       - Сядут сейчас.
       - Откуда знаешь?
       - Я сам там садился дважды.
       Катерок и вправду сел на мель, фигурки замельтешили, кто-то полез в воду...
       - Давно ты здесь?
       - Второй год.
       - Не скучно?
       Он пожал плечами:
       - А тебе?
       - За пару недель не соскучишься.
       - Время - субъективная категория.
       Пес бродит по кромке отлива, расшвыривая плавник, выискивая дохлую рыбешку.
       - Как его зовут?
       - Тимур.
       - Почему?
       - Потому что хромой. Злой, хромой из средней истории, - улыбнулся Артем.
       - Ага, ты еще помнишь пионерскую классику.
       - Я много чего помню. Вот, например: мужчина и женщина. Его несет в порог, она бегом продирается по берегу, срывается вниз. Склизкое бревно, за которое она хочет удержаться, выскакивает на струю и застревает ниже по течению. Мужчина налетает на это бревно, женщина тонет в бочке... жизнь за жизнь.
       Он рассказывает медленно, взгляд в упор - вызов зверя.
       Мурашки по коже: это же мой прошлогодний сон. Тот самый, который положил начало моим североморским приключениям. Не было бы сна - ничего бы этого не было. Неодолимое влечение на страх - так наверно загипнотизированная птица лезет в пасть удаву... сами мы делаем свою реальность - или привлекаем ее своим сумасшествием, как запах свежей крови привлекает хищника?
       Откуда Артем знает мои сны?
       -... время субъективно. А во сне - особенно, - он полулежит на валуне: затылок на сцепленных ладонях, локти торчат в стороны, как крылья грифа.
       Дедушка Фрейд был в корне не прав. Любовь и самоуничтожение - не антагонисты. Это два потока, что, набрав силы, сливаются в один - имя ему: блаженство смерти... а что такое смерть?
       Вот такая картинка сложилась тогда во сне. Что-то прорвалось наружу - то ли магма подсознания, то ли зов предков, пивших кровь убитых зверей... ушли обычные земные заботы, нежные теплые отношения - самым вожделенным чувством стал страх.
       ...Это даже не любовь. Это - зеркало, в которое боишься заглянуть, потому что увидишь в нем больше чем лицо, больше чем тело, больше чем одежду - увидишь себя... а может, это и есть любовь - когда боишься увидеть в другом себя, боишься - но не мыслишь себя без того чтоб заглянуть?
       Где-то крикнула чайка. Где-то плеснула нерпа. И опять тишина, только тоненький комариный комуз.
       - Артем.
       - Да?
       - Хм... это мы с тобой были там, в пороге?
       Смеется:
       - Нет.
       - А кто?
       ...Люди в заливе сняли, наконец, катерок с мели. Пытаются завести мотор. Не выходит.
       - В детстве тетка рассказала, как чуть не погибла моя мать. Много лет эта история снилась мне по ночам. И вот - два года назад - мать все-таки утонула. Во сне утонула. А на следующий день захлебнулась в ванной. Наяву.
       - Совпадение.
       - Я бы тоже так думал. Если бы не шаманил перед этим. Возвращаясь из нижнего мира нельзя быть до конца уверенным, в какой из своих снов ты возвращаешься. Я случайно оказался в этом сне. Меня здесь не было. Меня здесь не должно было быть.
      
       Костерок из плавника - плохая защита от комаров, а ветра сегодня нет совсем. В лесу еще хуже: пока собираешь чернику, смолить нужно постоянно, иначе лицу совсем хана.
       - Где Тимур лапу потерял?
       - Сам отгрыз. Из капкана освободиться хотел. Так часто бывает.
       - Это тебе в деревне сказали?
       - Нет, он нездешний, из леса прибежал.
       - Тогда откуда знаешь?
       - Мало ли, откуда я чего знаю, - усмехается он. И опять морозец по коже...
       Страх - основа всему. Из страха рождается страсть - любовь, ненависть, любопытство...но из страха рождается также слабость - серенький мир, заточенный в четыре стены, опечатанный городом, мир, постепенно сходящийся в материальную точку. Наступает момент, когда необходимо выбирать между этими двумя страхами... глупости, что мы чего-то выбираем. Все уже выбрано. Ты - то, что ты есть, даже если твоя сила обращена против тебя.
       - Тимур тоже из нижнего мира пришел. Вообще-то у него другое имя, но его нельзя вслух.
       - Артем.
       - Да?
       - Кто был с твоей матерью там, в пороге?
       Смеется.
       - Любимый человек.
       - Ты его знаешь?
       ...Смотрит в упор, раскачиваясь как удав. Раскуривает что-то. Усевшийся рядом Тимур начинает выть, надсадно, по-волчьи.
       - Держи. - самокрутка в руке шамана как чаша с ядом, как шнурок для приговоренного, как пропасть, в которую нужно прыгнуть - но остановиться нельзя, может, это тоже сон, нет не сон; рациональное берет верх, как всегда бывает, когда повязка на глазах должна остановить накатывающий ужас. Это всего лишь какая-то наркота. Причем здесь рок?
       Затягиваюсь. Дрожащая пленка воздуха уплотняется, превращаясь в зеркало. Откуда-то слышен комуз... в зеркале мечутся тени, в зеркале мужчина захлебывается в потоке, в зеркале женщина бежит по берегу, в зеркале - Артем - но это же не его, это мое собственное лицо - и оно смеется!
       Капкан. Моя кисть погружается в зеркало. Совсем чуть-чуть, одно движение микромышц - капкан оказывается на пути женщины. Женщина - мать Артема - остается на берегу, остается жива, чтобы подарить ему жизнь. Мужчина, мой отец, тонет - за пять лет до моего рождения... значит, все? что-то не так. Должны были выжить оба, иначе как же...
       Мое тело - тело Артема. Мозг Артема знает: должна прийти женщина, от которой зависит жизнь. Артем курит, звучит комуз, Тимур дремлет, положив голову на огрызок лапы. Оба ждут женщину, и она приходит, наконец. Горит костерок из плавника. На море маленькие человечки пытаются сняться с мели, где-то там, во времени и пространстве. Время - штука субъективная. Два года - вся жизнь - жизнь за жизнь...
       Женщина смещает капкан - совсем чуть-чуть, одно движение микромышц... капкан исчезает с пути собаки. Артем видит в зеркале Тимура, но это же не собачья морда, это мое собственное лицо, и оно улыбается! Сколько же тебе лет, брат... время субъективно, особенно в нижнем мире.
       Капкан хищно схватывает ступню бегущей женщины. ...в зубах остается кусок кроссовки. Оступившись, женщина срывается с обрыва, ее относит потоком, пальцы судорожно тянутся к мокрому бревну, до которого не хватает нескольких сантиметров... мужчину крутит в бочке...
       Ты проиграл, шаман. Время не ходит вспять. Время движется по спирали.
      
       Комары. Догорает костерок из плавника, брошенный рыбаками, а сами рыбаки снимают суденышко с мели...
       Огромный пес играется с балянусами на кромке отлива, подпрыгивая и резко отталкиваясь от облизанного волнами песка всеми четырьмя лапами...
       Солнце уже коснулось кромки леса. Три часа ночи. Август.
      
  • Комментарии: 151, последний от 19/01/2003.
  • © Copyright Белояр (arbol@yandex.ru)
  • Обновлено: 19/12/2002. 7k. Статистика.
  • Рассказ: Проза, Фантастика, Мистика
  • Оценка: 5.68*35  Ваша оценка:

    Все вопросы и предложения по работе журнала присылайте Петриенко Павлу.
    Журнал Самиздат
    Литература
    Это наша кнопка