* * *
Однажды мне показалось, что память - это древняя инкунабула с годами, словно
Пожелтевшими от времени, прошлым пахнущими листами,
Складывающимися в причудливые оригами. Я
Перебираю события минувших дней - эти бесконечные вереницы уснувших слов, но
Скоро пойму, что они являются всего лишь сухими цветами,
Предназначавшимися для неоконченного кем-то гербария.
декабрь 1998
|
